O não-sonho eterno dos insones

“Chegaram sonhos, subindo o rio. (…)
Paramos, conversamos com eles; eles
sabem muita coisa, mas não sabem de onde vêm. (…)
Eles se viram para o rio e erguem os braços.
Por que levantais os braços em vez de nos abraçar?”.
(Sonhos, Franz Kafka)

Certa vez, a poeta Sylvia Plath afirmou que sua vida era como uma árvore, seu marido era um galho, seus filhos, outros, seus poemas eram folhas que, numa época do ano, caíam.

Ele está vivendo dias de ausência poética. Mas não poesia literária, e sim visão poética da vida. Uma relação alegórica com o cotidiano, uma eterna abstração da rotina. Segundo Alberto Pucheu, ”Pensar poeticamente é se atrever ao pré-dito do pensamento (…), permitindo-lhe se apresentar nas palavras.”

“A maioria das doenças que as pessoas têm
são poemas presos, abcessos, tumores, nódulos, pedras
são palavras calcificadas, são poemas sem razão
mesmo cravos pretos, espinhas, cabelo encravado, prisão de ventre,
poderiam um dia ter sido poema, mas não
pessoas às vezes adoecem da razão
de gostar da palavra presa”
(Viviane Mosé)

Seu mal: não sonhar. Ou melhor, tem um sono disperso, que interrompe o sonho bruscamente, que sempre o joga na realidade de forma turva. Ou seja, sua mazela é excesso de realidade. Não mais. Agora sonha. Acima de tudo de olhos abertos. Agora buscará a verdade do poema “Requiem”, de Bei Dao: “a poesia corrige a vida“.